Nos vamos quedando solos...

Yo los he visto cuando eran jóvenes
cuando se inyectaban todo el poder.
He visto sus rostros mórbidos
y sus retinas impregnadas en el vacío.
En la noche
al despertar en la hierba
puedo pensar en un dibujo cuadrado
de cielo raso y piel marrón
y si me sumerjo temprano
una risa me delata
por que no estoy acostumbrado a reír
por que me acostumbre a permanecer en silencio
me acostumbre a pensar
que un martillo golpeando un rostro es natural
que el terror al vació lo llevo a cada instante
que la lluvia es el tiempo
borra las huellas que dejaron los esquimales
y que un ebrio con galera es un tipo honesto
que los que rieron se lo merecían
y los que cayeron no servían para nada
que una escupida de vez en cuando les vendría bien
que una patada
que el puño
que la sangre
que la muerte.
Y que un dibujo de un niño son solo locuras
patrañas
un niño adicto a la heroína
a las píldoras para los nervios.
Y mira tras la ventana
las hojas cayendo vencidas
y el niño se fuma un cigarro
aspira hondo y toce
y toma otra píldora por que tiene sueño
pero tiene deseos de seguir jugando
y describe la muerte con los ojos de sus manos
y canta un dibujo que había vomitado…
y ya puede dormir.

Jon.